现 代 · 诗 词

月光被巨大的钢琴拉开，一座海洋 将洋溢的睡眠，扩散到最深的耳中 　　 树林密集的肝脏，在继续它们的旅行

天空绝望的长子 你为何行色匆匆 把光芒留在河的对岸 　　 我举目向山岗望去 披蓬下的黑夜女神 周

今夜我遇见清瘦的风笛 风中释放的笛，旧世纪的美声 将我周身忧伤的烈焰，吹送 　　 比我书卷上安息的风暴

冥王府内若有所思的清洁工 好像真的看见了天堂的垃圾 但我知道那是不可饶恕的偏见 和浮出水面的真理一样 让

像早晨的一场清风 为提前的火焰所拒绝 　　 像火焰的无辜燃烧 为我们足够的悲哀所逼 　　 像燃烧

一次漫不经心的散步， 两种若有所失的假设。 我会有比明年更好的心境， 记下自己的简练与奢侈？ 　　

我难以拒绝 海上升起的这座黑暗 像孤独的风暴下 拖曳的一截钢索 　　 我也难以平息 词语小小的蠢

今晚，一撮青草的拳头 炼就了十个人的口诀 远道而来的异乡人 你毕竟错过了第一句 　　 你心脏上有一点

总在重复的那个梦境叫我害怕 黑暗的深处 我的另一片天空正被事物的本质击穿 我仍然 没有表情 站在堆积废墟的地方倾

是谁正戴着面具 走过充满灾难城市的中心 那些卑劣的人 无法悟出人的尊严 而我 骨头里的颤音以及我眼睛之外的沉默都

接近暗淡的水 我的脚步是否已经失控 无论如何 我也要望着沉落的夕阳 等待 另一场风暴的到来 对于那些有关春天的赞

夏天没有带来振作和同情 她无边的奢望使肌肉萎缩 哀求他展翅高飞让洪水再度泛滥 他说：“我紧张……” 大汗

今天我不会 温暖和柔软 不具有你喜欢的 高难度形状 也收敛了那些 夸张的激动与媚态 我被人心所

你可能是我的兄弟，特别是当黎明 那飘向上空的高兴的牛奶味 像白色的青春安慰着肺 我却让肺向白色示爱 让

抽烟时 找不到火柴 找不到打火机 找不到任何 与火有关的东西 叨在嘴上 这只点不着的香烟 让

我凝视着对面的那把椅子 黄昏的阳光静静地照在上面 粗糙的椅背上 搭着一件破旧的 牛仔上衣 我曾经穿过它

窗帘轻轻动了一下 我知道是风 我走过去 把窗帘拉开 请风进来 再把窗关上 让一些凝固的东西留在外

一条陈旧的窗帘 把我和世界 隔开 这是早晨 我躺在床上 看不见外面的天空 不知道那里 有没有

保罗・艾吕雅 一个法国诗人 帕勃罗・毕加索 一个西班牙画家 他们都生活在巴黎 艾吕雅结过三次婚

我在房间里 房间里和昨天一样热 我把门窗都打开 仍然看不见风 但我看见星星 兰色的闪烁 照着空寂

我把长头发剃了 剃得很短 马丽哲看见了 拍了我一下说 哎呀 你这个头可真难看 像工人似的 我很难

为了给国家，为了给人民 减轻负担 我 一个普通人 一个无足轻重的人 一个对社会无所贡献的人 愿意

这个早春我去一家私立学校上班 学校处在遥远的市郊 每天起得很早去赶班车 这时候天还在黑着 路灯在低垂的风

隔着桌子 朵渔把一本诗集递过来 是他的《重力使一切向下》 而这个下午很轻 桌上一壶热茶 三只小巧的茶

我宁愿相信，这只小狗 在梅关高速公路上睡着了 它抱着脑袋，温顺地睡了 谁也不知道是真正的痛 让他睡去的

胡乱涂写的线条 呈现出字影，车窗 闪现记忆里一起无头案 多年前穿街过巷 撞在我握笔的右手 血像纸上的

一块旧抹布 是夏日骄阳的许多阴影里 最脏的小阴影 因为脏，阳光怎么都擦不亮 它，是手唯一不愿伸进去的

草坪上由婴儿喂养的鸽子 飞起来猪的胃和身体 孩子小心翼翼地接近 迈着一堆成年机敏的脚 我背着一台日本专业

你看你的皮肤总很咸湿 你的心中怎会没有海洋？ 在海边长大的人 皮肤都能晒出盐来 无论走到内陆何处

在我的祖国 只有你还没有读过我的诗 只有你未曾爱过我 当你知道我葬身何处 请选择最美丽的春天 走最光